Frontón
Un dia raro y largo. Siete vidas en breves horas. Chocolate con churros, Encierro, gintonic, corrida, elefante en la tele, corrida, Tejero, camara de fotos hecha trizas, taxi, huerta, cena, fronton, taxi, gintonic, Encierro, tres y yo, Zunzur, escribo. ¿Y que escribo ahora con un dedo y sin cerebro?
Un dia raro y eterno. Varias cosas en un tiempo. Desayuno, toros, copa, lefa, paquidermo mediatico, montera, Canon kaput, carro, finca, zampa, trinquete, carro, copa, toros, cuatro, Cizur, tecleo.
¿Y que escribo ahora con un dedo y sin cerebro?
Cosas. Pasan cosas. Muchas y tantas y hasta las tantas. Y amanece, y me voy. Y se tuerce, y estoy. Y sigue la fiesta detras de paredes y pladures. Y para pladuro, mi amigo Imanol. Con el eco del fronton, toco las castañuelas. Algun dia, lo vereis.
Mama, algo me han puesto en la bebida.
LO MEJOR EL FRON-TO-TON
Publicado por: KOLDOPOLIS | 14/07/2006 12:46:00
un poco penoso!!
Publicado por: ara | 14/07/2006 11:59:25
Mikel cuando sea mayor quiero ser como tú, un triunfador! contratame!!!!!!! xDDDDDDDD.
Un saludete y encantado de haber sabido de tí!
Publicado por: Squembri | 14/07/2006 10:04:56
¿Te pagan por escribir esta mierda? Mejor sigue con las camisetas. Lo único que logras transmitir es lástima.
Publicado por: alerta | 14/07/2006 9:10:58
Con los pies en la cabeza y la cabeza en orbita excéntrica, rodeando horas y días sin noción, dando la vuelta a la noche cono a un calcetín y catando bullas y bullicio por todos los aleros, con sólo izar los ojos por encima del gentío de la calle Jarauta. Amanece... y ya es como una victoria. Me palpo y asumo que puedo estar vivo, aunque sé, porque mis pies son un hervidero de cosquillas, que estoy más muerto que las chapitas de acid house.
Llegados a este punto, y sin puntillo, la meta se acerca como una liberación atrincherada y los ojos rojos y llorosos recuerdan el manguerazo que los de focsa reparten desde las cinco de la madrugada por toda la calle Estafeta. Lloros sin llanto, acurrucados en los mil y un pasos dados, observando a otros pasos que procesionan junto a nosotros, arrastrando una alegría que vete tú a saber dónde fue perdida, mientras la encontraban vete tú a saber a manos de quién. Sanfermín está muriendo y nadie parece querer que no suceda, aunque nos empeñemos en seguir visitando templos que huelen a meados agrios, vasos de parafina y una suerte de música retro, retorcida, con los actos de un paraíso reivindicativo, sumergido en compases de a tanto el kilómetro de pentagrama. Peñas de a tanto la pegatina subversiva con los trompetazos de siempre y con la misma pancarta.
Si por algo me gustan las fiestas es porque todos perdemos el norte. Es impagable ver como un otrora defensor acérrimo de las trrrrrradiciones nuestrrrraaas, rociadas con chacolí de Guetaria y de postre, cuajada bien requemadica, se desgañita cantando a Bisbal sin perder ni una sola de las estrofas. Ver para creer... perdemos la compostura con tanta rapidez... que nos asusta luego seguir pensando por ese camino abierto a machetazos contra una barra de mantequilla caliente. Luego dirán que en Euskadi no se folla... Normal. Yo mientras tanto, me lo calzo todo: nacional, territorial, local, constructiva nacional, deconstructiva con pegatinas, sosas autóctonas, guiris que sólo construyen palabras que suenan a sueco... y así vamos haciendo patria. Con los años llegarán los recuerdos pero para entonces, que me quiten lo bailao.
Publicado por: Kepa Ketón | 13/07/2006 14:57:58
qué haces Imanol? pis o ....?
Publicado por: pis o ....? | 13/07/2006 14:51:37
Ese SKA!
Nosotros estuvimos con los de la PEÑA ANAITASUNA y la verdad lo pasamos en grande; bonito parece ser de una PEÑA... privilegio para algunos el deseo de otros.
Publicado por: newton | 13/07/2006 12:15:44